InCertos Boêmios

O Túnel

2011-04-12T10:47:00.001-07:00

Despertou. Escuro. Não o suficiente. Pensava em esconder-se. Mas como? À primeira vista O Túnel pareceu-lhe comprido, impossível certificar-se da extensão. No horizonte mais breve, uma curva estreita obstruía o conhecimento da continuidade. Ainda que o soubesse, seria observado através da pequena luminosidade reinante, a mesma que o permitiu avaliar o interior. Infelizmente, ao que tudo indicava, o que temia estava próximo.

Horas atrás algo inexplicável acontecera. Estava em sua situação habitual, quieto, observando, alimentando-se, quando, sem entender bem ao certo, foi posto/exposto a essa condição. Desde então, pressentia que alguém ou alguma coisa o perseguia. Parecia aproximar-se cautelosamente, movimentando-se, à espreita de uma única oportunidade para desferir-lhe o ataque. É verdade, não tinha certeza. Não podia obtê-la. Faltava coragem para olhar para trás. Importava? Melhor fugir na dúvida a ser apanhado de surpresa. Sentiu vontade de chorar.

Engatinhou através do túnel. Almejava alcançar a curva e encontrar uma saída. O chão era razoavelmente liso, apenas um pouco áspero, e preto, preto como um carvão, embora gelado. Os dedos incomodavam. Sua língua molhava a boca. O corpo tremia. Sentiu frio.

Sacou um pano curto e branco esfregando-o junto ao peito. Lançou mão também de um pequeno objeto plastificado cuja ponta sustentava uma delicada borracha maleável. Agarrou mais firmemente o pano, e enquanto trazia o objeto junto à boca, sugou com ternura. O efeito foi imediato: uma leve calmaria se estabeleceu. Menos nervoso, pode reparar num vazio ruidoso logo abaixo do peito. Sentiu fome.

Finalmente alcançou a curva. Realizou o contorno ao mesmo tempo em que levantava. Notou certa dificuldade para andar. Aos poucos, acertou o passo. Algumas folhas secas espalhadas. Cada estalo, um calafrio. A dúvida o consumia: a quem creditar o som do movimento? A si ou ao algoz? Os olhos faiscaram. A idéia era simples. Acelerou o passo, agora firme e seguro. Estalos mais rápidos o acompanharam. Parou subitamente. Os ouvidos atentos. Silêncio. Nada. Enganara-se? Fora enganado? Ainda faltava a coragem para se virar. Sentiu-se estúpido.

Resolveu reavaliar o ambiente. Nova reta comprida encurtando-se até um espaço imerso nas sombras. Se chegasse até a parte escura teria a chance de se esconder até que o outro passasse, ou, quem sabe, arriscaria surpreendê-lo. Descartou a última hipótese. Retirou o objeto da boca enrolando-o com seu pano. Achatou-o em forma de bola. Tacou a criação para frente e correu para buscá-la. Pegou novamente, dessa vez chutando pra bem longe. Correu para alcançá-la. Correu, agarrou, lançou e chutou repetidas vezes. Sentiu-se alegre.

O objeto cruzou o ar desaparecendo na escuridão. Postou-se no limiar do indecifrável. Escorria água pelas mãos. Respirou fundo e cruzou. Nenhuma dimensão, ausência total de claridade, agora, simplesmente, cego. Buscou acostumar-se ao novo ambiente. Caminhava lentamente, reflexivo. Com o que se depararia ao atravessar esta parte? Deveria se esconder ou entregar-se de uma vez por todas?

Foi então que algo estranho aconteceu. Uma fantasia apoderou-se dele. Ausentou-se daquele local, viajava para bem longe, sequer poderiam imaginar. Vislumbrou uma companhia. O peito acelerava na medida em que se tornava mais nítida. Desejava atraí-la. Queria tocar-lhe os cabelos, sentir o hálito rente a face. Sua língua molhava a boca. Desejava abocanhar aqueles seios, deslizar os dedos acariciando-lhe os lábios, afundar-se junto ao corpo, ambos fundindo a carne ao espírito. O ventre explodiu derramando o sonho. Sentiu-se sozinho.

Progredia tateando a parede quando reparou num pequeno vão, estreito, não o suficiente para impedi-lo. Esgueirou seu corpo franzino para dentro. Bastava aguardar o perseguidor ultrapassá-lo, se tudo desse certo, perdê-lo-ia de vista. Abafado, espremido entre rochas úmidas, frias, a sensação era de que a qualquer momento seria esmagado pelo próprio Túnel. De repente, sucedeu o pior. Um som arrastado ecôo no breu, e com ele, os últimos estalos das folhas. O coração disparou. Seu corpo tremia, incontrolável, impossível domar as pernas que cediam à inusitada gravidade alterada pelo medo. A mente febril proporcionava alucinações, podendo sentir, com a antecedência de alguns passos, a respiração sedenta, o bafo quente aproximando, a mão agarrando-lhe o pescoço, puxando sua existência rumo ao inevitável. Sentiu pena de si mesmo.

Ser pego assim, acuado, desesperado, praticamente enjaulara a si próprio à espera de seu pesadelo. Não! Foi tomado por uma crescente cólera levando ardência às vísceras. Decidiu tentar a sorte. Desvencilhou-se do esconderijo e correu, incessantemente, bravamente, guiado apenas pelo instinto, dirigindo-se às cegas para o norte. Os olhos alcançaram uma luminosidade logo à frente. Disparou, saltou para fora das trevas e desabou exausto no chão. Ainda de costas, transpirando, indefeso, notou que algo vindo por trás cruzara por entre seus braços caídos: tratava-se de um rato. Pela primeira vez reparou em si, ainda que com ressalvas, um pouco de coragem. Adicionada à coragem, um novo sentimento. Sentiu-se corajoso e confuso.

Já não era o mesmo. Cada vez mais encurtava a distância entre as curvas. Com o corpo forte e adaptado, objetivava imprimir um ritmo acelerado à jornada, aproveitando a sucessão de giros à esquerda e à direita. Dificultaria assim, a tentativa do perseguidor. Avaliou uma mudança qualitativa na sua disposição. Talvez não devesse temer o adversário. Poderia enfrentá-lo de igual para igual. Bastava um movimento, e em pouco tempo, frente a frente, encarava seu destino. No entanto, possibilidades necessitavam de previsão – armas, quem o perseguia, se o outro as possuísse, o que o perseguia, se a saída estivesse próxima, como se defenderia, caberia persistir um pouco mais, por que o perseguia, arriscar-se-ia irresponsavelmente? – em suma, tornava-se vital optar. Contudo, havia uma complicação fundamental no exercício da escolha: não sabia se o perseguiam. Afinal, onde se encontrava? Túnel ou labirinto? Sentiu-se impotente.

Adiadas tantas decisões perante inúmeras dúvidas, uma, dentre elas, fez-se soberana, urgente sobre todas as outras: o Túnel bifurcara-se. Parou. Dois lados, uma decisão. Havia uma pedra no meio dos caminhos. Reparou no pedregulho considerável, polido, circular. Sentou-se nele. Simplificadas as opções, percebeu a incoerência da jornada. O véu caíra revelando a face. O eterno caminhar, a indecisão para com o inimigo, os elementos finalmente desembaralhavam, delineando, menos uma escolha que uma conclusão: não cabia tomar um sentido simplesmente porque não havia nenhum sentido. Nem para seguir, tampouco para voltar, menos ainda para si próprio. Sentiu-se vazio.

Decidiu. Esperaria o que quer que fosse naquela pedra, cara a cara com a bifurcação. Um vento frio abateu-lhe as costas aumentando a impressão de proximidade. O pavor anterior cedeu lugar ao temor insipiente. Resignado, aguardou. Bastava inclinar um pouco a cabeça para o lado, enquanto ainda se encontrava sobre o pescoço, para conquistar a certeza que tanto lhe faltava. Virar-se? Se refém ou morto, ao menos dignamente. Mas de que valeria tal empreitada? Através de sua linguagem cifrada, bifurcada, O Túnel expressara a lição. Não havia porque.

O inesperado apressou-se em socorro. Avistou um punhado de pedaços de madeira e galhos caídos no interior de um dos caminhos. Um em especial chamou sua atenção. Pedaço comprido com a ponta semi-lascada, aparentando rígida consistência. Ouviu um assobio animalesco. Tomado novamente pelo terror, correu em direção ao amontoado. Agarrou o galho, terminando por acertar a ponta com o auxílio de uma pedra. Moveu-se arrastando-o pelas paredes. Afiada a ponta, suspendeu o objeto com a mão direita enquanto cerrava o punho esquerdo, e gritou. Urrou. Inebriado pela reviravolta em sua condição, observou o berro somar-se ao som pavoroso atacando-lhe por trás. Desviou. O vôo do morcego flechou o horizonte e desapareceu. Sentiu-se confiante.

Por um longo período prosseguiu permeado de expectativas, idéias valorosas, imagens projetadas de si e dos seus atos futuros. Sonhou que o rival perdia-se no Túnel. Curva a curva. Sonhou encontrar a virtuosa companhia. Passo a passo. Sonhou avistar uma saída. Escureceu e iluminou. Sonhou ser possível sonhar. E de passo em curva, de sonho em sonho, foi acordando.

As pernas começaram a ceder, e com elas, pouco a pouco, os sonhos. O tempo, outrora fugaz, transmutara seu curso numa lentidão penosa. A arma improvisada, agora, mero apoio para o corpo fragilizado. A coluna envergara. Os dedos incomodavam. A boca secava. Dedos e boca, ambos enrugados. Direto da mente, lembranças desciam ao peito apertado: o som tenebroso, a confecção da arma, o rato insuspeito, o salto determinado, a astúcia no beco, a companhia ilusória, as trevas, as folhas secas, a bola, a borracha, o pano, confiança, impotência, confusão, coragem, pena, solidão, alegria, estupidez, fome, frio, medo... antes.

Após o flagelo, a redenção: luz no fim do Túnel. Depois de tantas curvas, retas, bifurcações, a surpresa acenava irresistível, mesmo a princípio incrédulo, tentou contar os passos até a saída. Escorria água pelos olhos. A última caminhada, alguns passos, quantos? Difícil prever ao certo. Mas, e outro lado? Não se lembrava. Para ser sincero, não conhecia. Para além do Túnel, nada sabia. Se é que havia algo para saber sobre. O passado omitira o presente. O que aconteceria se tivesse optado pelo outro caminho? Há bastante tempo abandonara a idéia de desistir no sentido de facilitar a emboscada final do inimigo. Tampouco desejava arquitetar uma armadilha para combatê-lo. A fuga fora tudo que restara. A esperança do novo, o velho engolira. E agora isso? Dirigiu-se para luz. Seria o término do lamento, o fim, apenas, ou somente o começo?

Alcançou a saída. A um passo de cruzar a fronteira. De dentro do Túnel tentou observar o universo exterior. Impossível. A luminosidade impedia antever o futuro. Nova ironia da prisão: ali fora, a única verdade, aqui dentro, a ignorância daquilo que lhe foi reservado. E se reservado, por quem? De repente, embriagou-se de lucidez, diga-se de e pela passagem, necessariamente atrasada. O caminho, num percurso tortuosamente desenhado, falseara nuances e desvios. O enredo sempre estivera tão determinado, beirando uma caricatura sarcástica, cujo viajante, não só ignorava como persistia heróico, inconscientemente consciente de sua marcha incontornável. As peças namoraram umas as outras, precipitando o encaixe do quebra-cabeça. Brilhava, incontestável, o lado de fora. Ofuscado os olhos, iluminou-se o cérebro. A resposta, no Túnel. A resposta: O Túnel. Articulador meticuloso, aprisionador de almas. Culpado! Possíveis escolhas, opções desesperadas. Infame! Tudo não passava de farsa bem construída. A saída foi e sempre será o único caminho possível. Marionete, todo o tempo, estúpido objeto com pose de sujeito. Estava selado o destino. Sentiu-se enganado.

O tabuleiro aguardou ansioso o último movimento. Ao induzir, ou melhor, conduzir seus atos desde o princípio, ostentava a certeza irrefutável do desenlace. O que poderia fazer? Retornar? Nas condições físicas atuais, impossível. O que O Túnel poderia fazer-lhe? O maldito dependia daqueles poucos passos, daquele cruzamento para concluir seu plano imutável? Contudo, era sua a jogada final, e resolveu fazer o que lhe restava: rebelar-se. Um passo para trás, dois, três. A boca secava. Os dedos enrugados, trêmulos. Apoiado no galho, retrocedia de costas, lentamente, saboreando o arrastar dos pés sobre O Túnel. Parou. E ali permaneceu. Imóvel. Estátua de pedra. Assim abraçaria a sua vingança. O destino seria driblado.

Infelizmente, o jogo não cessara. Folhas secas estalaram logo atrás da última curva. Um grunhido horrendo acompanhou os estalos. Aguardou alguns instantes. O corpo inteiro tremia. Tentou acalmar-se imaginando outros animais dispersos. Nenhum sinal de ratos ou morcegos. O vento gélido assoprando-lhe as costas. Dolorosa a percepção na véspera da derrota iminente. Agüentar firme, lutar contra o algoz sem plena convicção de sua existência? Não dessa vez. Intercedera a Medusa temperamental, e ao diagnosticar-se fora de si, desfez as estátuas de pedra encontradas no percurso. Cedeu a realidade. A essa altura, a dúvida e a coragem não tinham mais lugar. Cumpriria o desfecho designado pelo Túnel. Nada. Não sentiu nada.

Cabisbaixo, postou-se novamente no limiar da saída. Deixou cair o apoio. Naquele instante os sons, o vento, as marcas do perseguidor, cessaram. O último recado do Túnel, malicioso mas complacente. Ao atravessar a fronteira aproveitou-se do brilho emanando do exterior e girou seus olhos pela primeira, única e última vez para trás. O Túnel, vastidão tenebrosa, a exceção do apoio caído, simplesmente, vazio. Surpreendeu-se com o único algoz, acompanhante fiel, perseguidor e amante da jornada, absolvição do Túnel e sentença para outrem. Imerso no chão, os traços por demais familiares evitavam equivocar-se. Sua sombra, por fim deslizou para fora e desapareceram.

2011-04-08T08:25:00.001-07:00

Demorei a escrever sobre a vida
enquanto ela escrevia sobre mim

07/2010
Icaro

O Enterrado Vivo

2011-04-08T08:17:00.000-07:00

É sempre no passado aquele orgasmo,
é sempre no presente aquele duplo,
é sempre no futuro aquele pânico.

É sempre no meu peito aquela garra.
É sempre no meu tédio aquele aceno.
É sempre no meu sono aquela guerra.

É sempre no meu trato o amplo distrato.
Sempre na minha firma a antiga fúria.
Sempre no mesmo engano outro retrato.

É sempre nos meus pulos o limite.
É sempre nos meus lábios a estampilha.
É sempre no meu não aquele trauma.

Sempre no meu amor a noite rompe.
Sempre dentro de mim meu inimigo.
E sempre no meu sempre a mesma ausência

c.d.a.

Ao Mestre com carinho

Escravos

2010-12-19T05:38:00.001-08:00

Uma música que não gosto
Um rosto que não conheço

Uma conversa que não procuro
Uma conversa que não entendo

Um beijo que não procuro
Um beijo que não sinto

Uma casa que não conheço
Um rosto que não lembro...

Mais uma noite perdida a dois
Mais uma noite vencida, só

Felipe M.

Incomodem-se

2010-12-14T08:40:00.000-08:00

Vivemos em tempos loucos
de gente que explora gente

máquinas controlam pessoas
impessoais ocultando seus donos

Tempos selvagens
em que humanos perdem a humanidade
quem trabalha perde seu produto
se gasta tempo sem prazer de verdade

Incomode-se companheiro!
Mudemos o estado das coisas
momentos como este
exigem de nós todas as forças

rompa suas amarras
retome a vida que lhe furtam
e sua humanidade
os incomodados é que mudam!

Tiago Amaro

Poema para um amigo

2010-12-13T09:06:00.000-08:00

Não admiramos suas excentricidades
Não admiramos seus outros valores
Não admiramos você

Não admiramos sua vida
como quem assiste de forma palaciana
a um filme surreal
e depois sem te entender comenta
que sua vida/filme é genial

Não te admiramos, te entendemos
Fazemos parte de tudo isso
Tudo isso faz parte de nós

Marilia Trajtenberg

Cotidiano

2010-12-12T08:38:00.000-08:00

Acordou 6:30, a mesma hora de sempre. Olhou para o teto por exatos 10 minutos, acordando preguiçosamente. Comeu o mesmo sanduíche como café da manhã, com a mesma boca. Escolheu voluntariamente a camisa social das segundas-feiras, com a calça cinza da mesma tonalidade de todos os dias. Olhou-se no espelho.

Caminhou até o ponto e pegou o ônibus de sempre. Foi em pé no mesmo local do ônibus, a duas fileiras da porta de saída, para não ficar nem muito longe da porta nem no amontoado de gente que fica perto dela. Observando distraído a paisagem, viu uma senhora que levava seu cachorro para passear. Pensava ainda em sua cama. Chegou ao trabalho 8:00.

Sentou na sua cadeira, fez as mesmas saudações formais e ligou seu computador. Acessou o sistema, foi pegar um café enquanto por exatos 15 minutos os programas de inicialização carregavam em sua máquina. Seus dedos ágeis começaram a dançar pelo teclado, digitando os mesmos memorandos, avisos, comunicados, as palavras vazias de sempre. Observando distraído o relógio em determinado momento, pensava que faltavam ainda exatas quatro horas para ir embora. Duzentos e quarenta minutos. Quatorze mil e quatrocentos segundos.

Voltou pra casa em pé, no mesmo ônibus, a duas fileiras da porta de saída, para não ficar nem muito longe da porta nem no amontoado de gente que fica perto dela. Observando distraído a mesma paisagem, pensava já em sua cama. Chegou em casa pensando que estava já atrasado para amanhã.

. . .

Acordou 6:30, a mesma hora de sempre. Olhou para o teto por exatos 10 minutos, acordando preguiçosamente. Comeu o mesmo sanduíche como café da manhã, com a mesma boca. Escolheu voluntariamente a camisa social das terças-feiras, com a calça cinza da mesma tonalidade de todos os dias. Olhou-se no espelho.

Caminhou até o ponto e pegou o ônibus de sempre. Foi em pé no mesmo local do ônibus, a duas fileiras da porta de saída, para não ficar nem muito longe da porta nem no amontoado de gente que fica perto dela. Observando distraído a paisagem, viu um rapaz que levava seu cachorro para passear. Pensava ainda em sua cama. Chegou ao trabalho 8:00.

. . .

Quarta-feira, cansado, tentou se libertar. Deram falta quando não apareceu no trabalho às 8:00 como de costume. Buscaram-lhe e vieram a encontrá-lo no banheiro de seu quarto. Impediram-no em seu intento, chamaram-no louco, suicida. Foi parar trancado em um hospício, para que voltasse à normalidade.

. . .

Acordou às 6:30, na mesma hora de sempre. Olhou para o teto por exatos 10 minutos, acordando preguiçosamente. Tomou os mesmo remédios com a mesma boca. Escolheu involuntariamente a mesma camisa das quintas-feiras, com a calça branca de mesma tonalidade de todos os dias. Olhou-se no espelho, sob a vigilância da enfermeira.

Caminhou até a sala comunal. Sentou a duas cadeiras da porta de saída, para não ficar nem muito longe nem muito perto, não sabia bem o porquê. Observando distraído, viu no jornal da televisão uma menina levando seu cachorro para passear. Pensava ainda em sua cama.

Sentou na sua cadeira, fez as mesmas saudações formais e iniciou a terapia em grupo, foi pegar um copo d'água enquanto por exatos 15 minutos se esperava os atrasados chegarem. Seus dedos ágeis escreviam no papel o que a terapeuta pedia, as mesmas palavras vazias de sempre. Observando distraído o relógio em determinado momento, pensava que faltavam ainda exatas quatro horas para acabarem as atividades do dia. Duzentos e quarenta minutos. Quatorze mil e quatrocentos segundos.

Voltou pro quarto pelo mesmo caminho, parando antes na sala comunal e sentando a duas cadeiras da porta de saída, para não ficar nem muito longe nem muito perto, não sabia bem o porquê. Observando distraído a novela na televisão, pensava já em sua cama.

. . .

“Pobre homem, tiraram-lhe sua liberdade” – pensou sobre ele um de seus amigos, olhando distraidamente para a mesma paisagem, no mesmo ônibus, com a mesma camisa social das quintas-feiras.

Tiago Amaro

Pauta

2010-12-11T08:44:00.000-08:00

Alguns homens pautam suas vidas pelas incertezas
Loucos!
Homens de verdade pautam suas vidas pelas certezas
E as certezas
Pautam as vidas incertas
E as vidas
Esgotam-se quando não há mais o que dizer
ou não há mais pauta

Ícaro

Aquele rapaz

2010-12-10T08:43:00.001-08:00

Um dia ainda escreverei

Um poema para aquele rapaz

Aquele rapaz que ninguém percebeu

O ator coadjuvante

Da grande história de amor

Aquele rapaz que não mais mereceu

A atenção da mocinha

Quando ela finalmente encontrou

O amor da sua vida

Daquela semana

Felipe M.

Completude

2010-12-08T18:28:00.000-08:00

“Qual é o resultado de uma vida dedicada à leitura?”.

Pensou naquela noite que, como tantas antes desta, sentou-se no escritório, servido de uma taça de vinho, para escrever. Já faz anos que no final de suas noites sem inspiração, consola-se pensando que ainda há tempo para escrever, as idéias hão de vir e aquele tempo perdido em leituras sem fim não será em vão. E assim permanece, até que o sono dispense o consolo por mais uma noite de fracasso.

Esta noite, que em tudo aparentava qualquer outra, mostrou-se diferente. Consolou-se, mas não conseguia dormir. A cama não trazia o repouso. Sem qualquer noção de hora - esta insônia pareceu-lhe interminável - levantou e foi se entregar ao relaxante que mais admira: serviu-se de mais vinho.

Chegou o momento em que a taça não era mais necessária. De garrafa em punho olhou em volta, observando cuidadosamente cada detalhe de sua casa. Esse exercício, nunca antes praticado com o devido cuidado, foi para ele como a confirmação do que mais temeu em sua vida. Desde a escolha dos móveis até sua disposição nos cômodos, dos livros que sempre leu às pessoas com quem se envolveu, tudo vivo ou morto, era, percebia agora, a busca de quem queria ser. O vinho que bebia, até este, que aparentemente já fazia efeito, se tornou favorito após ler que aquele famoso poeta o bebia quando se punha a versar.

Aquelas palavras, que o consolaram em todas as noites improdutivas, ecoaram em sua cabeça. Dessa forma entendeu por que não conseguia dormir. Buscou resgatar, abrindo outro vinho, quando tudo começou. Foi em vão, pois toda noite fizera o mesmo: sentou-se para escrever uma história que, ele dizia, seria a síntese de suas opiniões e resultado das leituras que havia feito em sua vida.

Nessa noite, foi de volta ao escritório. Sentiu-se, pela primeira vez, movido a escrever. Sem autocoerção. Havia tornado sua vida um constante porvir. Aquilo que imaginava o completar, não existiu. Essa ausência agora é consciente e essa madrugada foi acordada, escrevendo a história da história que não viveu.

Miguel Rêgo

Inspiração

2010-12-07T18:32:00.000-08:00

Inspiração
Uma tosse
Suína ou tuberculose?
Por favor
Traga-me Álvares de Azevedo que lhe serei grato

Ícaro

Ilusões do Amor

2010-12-06T06:32:00.000-08:00

De amarga lembrança a saudade transformou-se em tortura
Busquei o néctar da ilusão para aliviar a dor em meu peito
Insanidade passional: amor descontrolado a um passo da loucura
Totalmente embriagada, girava fora de meu eixo.

Tinha pesadelos com labirintos sem saída, sem fim
Na tentativa de fugir, enveredei-me pelo mais tortuoso caminho
Não achando solução, o desespero dominou-me, perdi a lucidez enfim
Minha salvação dependia apenas de um gesto teu de carinho.

Nada mais me interessava; a solidão isolou-me do mundo inteiro
Apelei para as divindades, invoquei anjos reluzentes
Tarde demais: o impiedoso cupido havia sido certeiro
Eu estava inconsolável e perguntava: “Por que continuas ausente?”

Cada minuto, um século: nas horas de agonia o tempo não avança
Como caminhar sem parar e jamais alcançar o horizonte
Arrastava-me agarrada à teimosia da esperança
Como escalar o mais perigoso e íngreme monte

O mar com seu mistério trazia a brisa refrescante
Eu imaginava que essa mesma brisa houvesse tocado teu rosto
A esperança renovava-se, mas a saudade era incessante
Meu coração estava vazio, pois nele é teu o mais importante posto

Finalmente anoitecia e eu contemplava o céu estrelado
Ah! O brilho da lua e das estrelas: que majestoso pranto!
És meu soberano, o meu único e eterno amado!
Tenha piedade: não ouves o meu sofrido pranto?

Mas a realidade é que são apenas devaneios os meus desejos
Quisera eu que o luar fosse o seu olhar...
Delírios: o toque da brisa não é o seu beijo...
O poeta tem razão: Ah! Esse inferno de amar!
O mundo desabou em cima de mim: O que me resta?
Por que a realidade é tão cruel? Qual foi o meu crime?
Não tenho saída: tudo está trancado, não há nenhuma fresta
O que me resta? Apenas ilusão ilusória a iludir-me.

Kátia Calegaro

Boa Noite

2010-12-04T06:33:00.000-08:00

Boa noite,
Bom lugar

Estou sozinho

Bom lugar,
Boa música

Estou sozinho

Boa música,
Boas pessoas

Estou sozinho

Boa pessoa,
Boa conversa,

Estou sozinho

Boa companhia,
Boa cama

Estou sozinho

Boa companhia,
Boa noite

Estou sozinho...

Felipe M.

Parabéns

2010-12-03T06:28:00.000-08:00

Era aniversário de David. Na mesa da modesta casa no subúrbio do Rio de Janeiro, acomodavam-se algumas poucas pessoas, talvez uma dezena. “É só uma comemoração junto à família”, pensou e achou estranho que todos achassem tão importante reunir a família para seu aniversário. Ele mesmo não dava tanta importância assim a isso. A situação forçara mesmo os parentes mais distantes a vir, pois o patriarca da família agora estava doente e definhava lentamente, a olhos vistos.

Ivete, a prima gorda, esticava seu braço para pegar mais batatas, seu padrasto falava sobre algum assunto desinteressante com a sua tia loura, Elisa. Há anos seu pai havia largado sua mãe, trocado-a por um tipo mais jovem. Queria rejuvenescer, pensava David, pois logo depois havia também comprado um carro tipo esportivo. Carros esportivos não agradavam muito a David, preferia os carros mais discretos. Além disso, seu pai havia também largado o emprego e viajava regularmente agora, a passeio. “Sempre quis conhecer a Europa”, dizia ele quando voltou de viagem de lá. Parecia mais satisfeito do que nunca nessa ocasião, e deu a David presentes que ele gostou bastante. No entanto, seu pai já não podia prender-se a nada, e David sentia-se um fardo para ele. Preferia a mãe. Sempre fora mais cuidadosa com ele, sempre tinha uma palavra carinhosa e tempo para conversar quando quisesse. No entanto, havia se privado de muitas coisas em prol disso, não viajava como o pai de David.

“Não vai comer?” perguntava sua avó, preocupada com o fato de ele ainda não ter enchido a barriga de arroz com batatas. Não se sentia particularmente com fome, mas sentia que deveria comer. “É necessário ser educado nessas ocasiões, ainda que não se queira” dizia sua mãe, e ele obedecia. Comeu uma garfada com arroz e engoliu, sem vontade, uma batata. “Tenho 22 anos e já sou velho”, pensou. “Estou comendo como um velho”. Teve vontade de largar tudo e sair dali, mostrar que ainda tinha um mundo de possibilidades à sua frente. Pensou nos gênios: Mozart, Beethoven, Einstein, todos na sua idade já tinham descoberto seu verdadeiro talento, já eram extraordinários. Pensava que agora lhe restava somente a mediocridade, ainda que fosse uma mediocridade suave, daquelas que fazem a vida mais leve. Arranjaria um emprego, teria filhos, e quando fizesse aniversário chamaria sua prima e ensinaria a seu filho que deveria comer arroz com batatas, mesmo que não quisesse. “É preciso ser educado”, diria. Achou engraçado que todos assim agiam, sem nem por um momento se questionar. “Qual a diferença de fazer 22 anos se já sou velho? Os grandes homens, esses sim, fazem aniversário”, pensou, “quanto a mim, já não faz mais sentido”. Sentia-se como devia se sentir um homem sentenciado, já sem poder recorrer. Mas não o tomava um sentimento de agonia, como se o tempo corresse por seus dedos, mas uma mole resignação. “Quaisquer tentativas de realizar algo acabará somente em um resultado ordinário, serão tentativas pueris. Já não sou mais livre”.

Alfredo, o tio de David, tentava arranjar pela segunda vez um empréstimo junto ao namorado de Lívia, sua prima. Da última vez, havia lhe deixado a conta de um empreendimento mal sucedido. “A família se ajuda!”, dizia o tio, e David pensou que não poderia haver argumento mais falso do que esse. Seu padrasto falava sobre as ações com seu outro tio, Marcos, que trabalhava na bolsa de valores. Este dava conselhos àquele sobre onde aplicar o dinheiro e David pensou que provavelmente seu tio e seu padrasto também achavam que família se ajuda. Virou seus olhos e percebeu que durante todo o tempo o patriarca estava ali, sentado na cabeceira da mesa. Há um tempo não falava muito, e tinha dificuldades de se lembrar das coisas. No meio das conversas normais que se têm nessas ocasiões, respondia com poucas palavras a tudo o que lhe diziam, e os presentes não se importavam muito com isso. “Ele é assim mesmo”, dizia sua mãe. “Talvez por isso ninguém se importe de se engajar em algum assunto com ele”, pensou David, “já está velho, não pode mais ajudar ninguém”. Ficou um tempo pensativo e percebeu que seus olhos encontraram o do avô. E pareceu que, por um momento, os dois se entendiam, sofrendo da mesma dor, da falta de sentido. Uma lágrima furtiva passou pelos olhos do avô e um silêncio se instaurou no local. David sentiu-se mal, e pensou que era sua uma parte daquela lágrima, e agradeceu a que o avô tivesse feito isso antes dele, pois assim evitaria a ele perguntas inconvenientes. A avó de David, sempre paciente e cuidadosa com seu marido, perguntou-lhe o que havia acontecido. “Meu pai”, disse, e pareceu a David que um frio na espinha passava por todos os presentes. “Lembro quando ele me fez aniversário, ele sempre foi tão querido por mim. Na minha juventude eu sempre trabalhei, lembro-me de ir à feira vender o que plantávamos, e sempre que eu voltava ele cuidava de mim, ensinava-me. Que falta me faz agora, ah que falta me faz” e seguiram outras lágrimas em seu rosto. Estas cortavam como uma lâmina a hipocrisia do local, deixando um vazio. David pensou que era isso que sobrava quando não havia mais a hipocrisia: um grande vazio entre todos.

Naquele silêncio, os presentes pareciam perceber sua pequenez, sua existência desimportante frente à inexorabilidade dos fatos, à inexorabilidade da morte, da perda. David deu uma garfada em uma batata e engoliu-a. Seguiu-se a esse estágio inicial, no entanto, olhares e gestos de piedade, e David pensou que a tristeza do velho fazia-os, afinal, sentirem-se mais jovens. Olhariam para ele e pensariam “eu ainda sou jovem! Não choro pelo meu passado, e meus irmãos e pais continuam aqui!”. Era como um remédio ou uma droga que lhes dava uma sensação de liberdade. “Falsa liberdade”, pensava David, lembrando-se do olhar de seu avô para ele “são todos velhos aqui, eu inclusive. Todos já estão com o pé na cova e não sabem”.

“Não pense nisso, pense em coisas alegres” disse Elisa, a tia de David, ao avô. Sua mãe correspondeu, tentando falar sobre a importância dos que estavam lá, ao que o avô permaneceu impassível. David comeu mais um pouco de arroz. Pensava em seu pai, perguntava-se se ele, pelo menos, tinha conseguido fugir de sua própria velhice. Pensou se não era por isso que ele abandonara sua mãe. Buscava fugir de sua prisão. “Será que também me abandonava?” pensou, e por um instante sentiu-se desolado. “A única maneira de ser livre é fugindo de se relacionar, é viver em eterna fuga da sociedade” afirmou, sem muita convicção. Mas mesmo seu pai se relacionara com alguém e tinha que comer arroz com batatas no aniversário dos outros. Além disso, nenhum de seus hábitos novos permitiam-lhe se sustentar e, em breve, teria que voltar a trabalhar. “Talvez tivesse somente ganho alguns anos de vida” e, lembrando-se de seu pensamento anterior, pensou que era mais um resultado ordinário e afirmou: “mais tentativas pueris”. Mas agora pensava que até mesmo Beethoven e Mozart viveram uma vida em que criaram relações, se sociaram, também não podiam fazer o que bem lhe desse na mente. Estavam igualmente fadados a seguirem um mesmo trajeto, ainda que vivessem em um cárcere mais leve. “Será que só os loucos são livres?”, pensou, e achou esse pensamento engraçado enquanto mexia distraidamente com o garfo em seu prato. Desistindo de falar com o avô, a mãe de David resolveu entrar em uma conversa sobre o tempo com a tia, tentando fazer o local voltar à sua atmosfera inicial de hipocrisia, o que para o garoto pareceu um esforço patético. “A família se ajuda...” pensou, ironicamente.

As conversas foram aos poucos voltando a seu ritmo normal, e agora as pessoas prestavam somente uma zeloza atenção ao patriarca, como se faz a um doente, desferindo-lhe de quando em vez alguma palavra breve buscando animá-lo. “Têm medo”, pensou David, “que a tristeza dele possa novamente infectar a mesa. Querem esquecer-lhe”. Pensou que, de modo contrário, não saberiam o que fazer, e riu-se lembrando de tudo que já lhe haviam falado sobre a família, e agora ela aparecia a ele, nua. “Eis a instituição mais importante de nosso século”, pensou, e um senso de ironia voltou a ele.

Passado algum tempo, alguns já estavam enfadados de lá ficar. Resolveram que era a hora dos parabéns e juntaram as crianças mais novas, que já agora dormiam ou corriam pela casa, e os adultos levantaram-se com olhar de ansiedade. Para David, tudo parecia muito engraçado: um bando de velhos comemorando um aniversário falso de um novo velho. “Preferia não fazer anos nunca”, pensou.

Trouxeram o bolo. David pensou que teria que apagar as velas. Perturbava-lhe nesse momento a obrigação de apagar as velas, de cortar o bolo corretamente e repartir entre a família. Lembrava-se quando era mais novo e botava a mão no bolo, comia-o às dedadas. Começaram a cantar os parabéns e sua face, tornada amarelada pela chama da vela, observava os outros, com um sorriso fingido. “Que se importam se meu sorriso é fingido ou não”, pensava ele. E a música continuava. Se pudesse iria para longe dali, sem rumo, buscar seus sonhos sem a intenção de voltar. “Tentativas pueris. Sobrou-me o fardo tedioso de carregar uma vida sem sal”, pensou e, tendo acabado os parabéns, fez um desejo e apagou a vela.

Tiago Amaro

Contos

2010-12-03T05:17:00.000-08:00

Aos nossos raros e caros leitores,

Vamos a partir de hoje começar a postar contos também! Até então tínhamos focado mais em poesia, o que não faz jus à toda produção do grupo. Creio que os contos consigam de uma forma mais precisa mostrar algumas características da forma como vemos o mundo. São também maiores, o que talvez exija mais paciência de vocês.

Decidimos, a princípio, postá-los todos de uma só vez (e não em partes), o que pode causar postagens bastante longas. Caso dessa forma fique chato, peço a vocês que se manifestem!

Abraços!

Mergulho

2010-12-02T06:11:00.000-08:00

Vazio
Definição: ser
Se ocultarmos os sentidos criados
As obrigações impostas
Se nos tornarmos indiferentes
Tanto aos sonhos frustrados
Como aos projetos realizáveis
Quando forem suprimidos
Filhos
Dogmas
Culpas
Só nos restará essa bênção amaldiçoada
Existência
Pura e simples
Inquieta e breve
Só assim há como se pensar em liberdade plena
Livre
Sem nunca o sê-lo
Esforce-se
Ao menos uma vez
Por eliminar as formas e cores
Incluindo a tinta seca do quadro
A atenção se voltará para a ausência
Ainda que cercada pelas bordas
Mire-se no espelho
Esqueça a expressão
As imperfeições
Traços belos
Olhos
Nariz
Boca
Ignore!
Abandone o reflexo
A idéia projetada
A distância reflexiva
Pare de olhar
Veja
Respire fundo
Agora mergulhe
Sabe o que encontrará?
Nada
Finalmente descobrirá a si mesmo

Ícaro

Insight

2010-12-01T06:37:00.000-08:00

Eu amo você! - dizia ele com lágrimas nos olhos

Mas e ela? Termine logo com ela!

Não mude de assunto! Ela não tem nada a ver com a gente!

Então por alguns segundos ela entendeu

Não existem poucos canalhas

O que pouco existe

São pessoas sinceras com elas mesmas

Felipe M.

Caminho Certo

2010-11-30T06:09:00.000-08:00

Embalada por fortes emoções
entrego-me à devaneios poéticos
você é a inspiração.
Sob o plágio do seu véu da escuridão
libero a adrenalina de querer-te intensamente.
O frio amortece a pele,
o calor queima a alma,
o peito parece rasgar,
lotado de novas sensações
que insistem em fazer-se notar.
Um sorriso nos lábios, um rosto iluminado
a lembrança doce de sua voz
me envolve como a névoa de seu espírito.
Suas palavras insistem em povoar meus versos
sua vida pulsa nas linhas que escrevo
sua existência inunda meu ser
sinto sua presença a meu lado.
A felicidade emana por meus poros
A certeza de uma amanhã sem igual
A angústia da espera me assusta.
Excitação. Expectativa. Paixão intensa
A invasão perfeita, um furacão desenfreado
um pedido atendido pelos deuses.
Meu discurso desconexo, pensamentos unidirecionais.
Minha alma outrora distante,
roubada e levada sem piedade
vibra e caminha em sua direção.
Fazendo música ou poesia,
sonhando, querendo ou vivendo
você é o protagonista, acionista majoritário,
príncipe da noite, trazido pelas sombras
caminhas para a luz.

Kátia Calegaro

Atado artista que se cala

2010-11-29T06:29:00.000-08:00

Atado artista que se cala

Falante tamanho infeliz

Relativiza a essência pela nota

Dança, canta, representa, oh meretriz

Cala-te! E sussurra

A verdade inabalável da usura

Assopre a vela

censura

Abaixo a eterna dita

E por falar nisso

não rimo

Ícaro

A última

2010-11-28T06:07:00.001-08:00

E te esperei mais um dia,
O último como havia prometido

Um telefonema,
Uma mensagem
Um comentário atravessado
de um alguém em comum

Esperei

O sentido da minha alegria
O sentido da minha liberdade
O sentido da minha calma
O sentido do meu carinho

E fui te buscar

Olhei cada rosto,
Ouvi cada palavra,
Senti cada pele.

Não eram doces,
Não tinham voz,
Não me sentia.

Então te busquei pela última vez,
Como havia prometido

Felipe M.

Cordel

2010-11-26T15:48:00.000-08:00

Ouça bem essa história
vou contar com muito ardor
de um retirante como eu
um rapaz trabalhador

veio lá do meu nordeste
com a proteção de seu rosário
procurando qualquer bico
foi parar um operário

Na fome dia e noite
tal era a situação
que perdeu até o dedo
trabalhando pro patrão

Mas esse jovem menino
era um cabra da peste
vendo tanta exploração
se organizou, foi fazer greve

E ó que de tanto lutar
um partido ele formou
junto com os outros cabra
para a mudança que sonhou

O partido não tinha
fala macia
coronel rico
nem gente bonita

E ói quem vem vindo
vindo todo sorridente
é nosso menino
que virou presidente!

Mas olha como mudô
do partido do trabalhadô
nem o vermelho restô

Agora tá junto
com coronel rico
e fala macio
tá até bonito!

E vem proibir a greve
onde um dia já foi rei
hoje seus companheiros
são todos foras-da-lei

Era tanta esperança
e agora o que eu faço?
Sobrou dinheiro pros banqueiros
e eu fiquei sem palco!

Mas a gente continua
sem se sentir impotente
mesmo sem o operário
povo unido segue em frente

Tiago Amaro

Histórias da vida

2010-11-25T21:17:00.000-08:00

Perdas, ganhos, despedidas.

No balanço global

o saldo é negativo.

Um amor impossível

desejo de mil em mil

torna-se realidade.

Numa noite de céu estrelado

remonto uma história enfim.

Dias de encantamento,

doces palavras, paixão infinita.

Beijos ardentes, toques suaves

levando ao abraço apertado.

O tempo parece parar.

O tempo era o presente,

com os desejos do passado,

e as desilusões de um pretérito imperfeito.

O futuro não era pensado.

Levadas foram as horas

nas asas de Ícaro ao céu

o tempo está se esgotando

a resposta parece cruel.

"Vem viver um sonho de amor

vem comigo cantar ao mundo

a melodia da felicidade"

Minutos de sabedoria romântica

aliada à profunda reflexão

o que outrora parecia impossível

loucura, devaneio, estupidez

foi a fonte de uma resposta inesperada

que tem como síntese o não.

Os minutos se esvaem

As horas voam

Quatro anos se passam

numa busca involuntária

pela cura da dor deixada

pelo abandono de um amor

que insiste em continuar.

Num momento vespertino

o campo de força é rompido

rasgado pelas presas do noturno ser.

Encantamento ao ouvir

mágicas palavras

que ainda estão em meus ouvidos.

O futuro parecia certo,

a força da vontade infinita

que conduziu essa história

as portas de um grand finale.

O dia D nunca chegou

deixando um vazio no olhar

erguendo um campo de força

com o dobro do poder anterior.

Impenetrável ser

as raias da loucura,

assombrada pela solidão

a vontade não permite,

o espírito não alcança.

Caminhando nesse vale de sombras

um feixe de luz cria uma clareira

um brilho surge

na beleza de um sorriso sincero.

Dois dias, duas noites.

Lindos momentos, palavras jamais ouvidas

novamente um adeus.

Os caminhos distintos

unidos ao erro vil

esfacelam a esperança

e levam embora para sempre

o primeiro que conseguiu

caminhar pelos campos gélidos

atravessar o sombrio iceberg

atingindo o topo enfim.

Ao final da primeira milha

o saldo negativo é cobrado,

o vazio já causa angústia.

O círculo do tempo está fechado

o círculo do poder às escuras

à espera do código de acesso

que abrirá sem armadilhas mortais

os portais desse castelo de gelo

e romperá de uma vez por todas

as barreiras desse desconhecido

fazendo-o de novo despontar.

Kátia Calegaro

Sobre a manhã

2010-11-22T21:17:00.001-08:00

Vida que não inspira

Ausência de colorido

No vai-e-vem de todo dia

Resta-me o sono amigo

Efêmero momento puro

Torna a nós visível

Mesmo que por um segundo

Todo o ainda possível

E por mais que a manhã insista

Em me acordar para monotonia

A noite traz a lembrança

De tudo que o sono alcança

Se a noite nobilita o dia

Permitam-me o desatino!

Deixe-me viver de sonho

Até a manhã ser poesia

Miguel Rêgo

Métrica

2010-11-19T12:29:00.000-08:00

Sinto-me sufocado

Dá-me ar, dá-me ar

Nesses versos tão rimados

Não consigo respirar!

Tiago Amaro

O horizonte dos pés

2010-11-16T18:16:00.001-08:00

Por onde caminham os homens descalços?
Quais caminhos percorrem seus pés?

Que passos firmes são esses
resvalando nas pedras
marcando de sangue o percurso
a poeira levantada da estrada

Mãos calejadas carregam sandálias
de outros
ainda que
arrastem o tempo
no horizonte de seus olhos

Se soubessem
arrastariam o horizonte
na sola de seus pés

Bastariam alguns passos...

Ícaro

Pausa para reflexão

2010-11-15T13:59:00.000-08:00

Foto tirada na FLIP...

Hoje

2010-11-13T12:15:00.000-08:00

O despertador tocou

abri os olhos

e a boca cheia de dentes

e você não estava lá

Fui ao trabalho

mexi em arquivos

ouvi uma música

e você não estava lá

Voltei para casa

tinha sono mas vi TV

jantei e bocejei

e você não estava lá

Deitei na cama

olhei para o teto

sonhei contigo

e você não estava lá

Hoje o ventilador

ficou ligado até mais tarde

fazia calor

você não estava lá

nem eu.

Tiago Amaro

Chegando a sexta-feira

2010-11-11T12:13:00.000-08:00

Chegando a sexta-feira

Procurei minha alegria

Numa caixa empoeirada

De um carnaval passado

Por quatro dias me escondi

onde todos encontravam

Por quatro dias me escondi

para fora do meu alcance

Botei meu sorriso mais fugaz

Meus gritos mais impróprios

Minha fantasia mais banal

Meus amores mais impostos

Chegando a quarta-feira

Me peguei escondido

Numa caixa empoeirada

de uma sexta-feira passada

Felipe M.

Tempos de olhos sombrios

2010-11-09T12:11:00.000-08:00

Que tempo passou?

Que tempo ficou?

nos olhos dos meus amigos

A pupila em brasas

a paixão

a volúpia

a insensatez

jazem acomodadas

nas pálpebras do amor maduro

Que tempo

Os olhares indignados

cederam seus lugares

vigora a constatação resignada

observatórios críticos

de um mundo em pedaços

Bastam?

Tempo que

Suspensos

copos submergiam em gargantas afinadas

inebriadamente criativos

sucumbiram aos olhos de ressaca

vivem bêbados

encharcados de sobriedade

Que tempo?

Seus olhos já não vertem lágrimas

corre triste a amargura seca

melancólico lembrar

a visão em baixo do picadeiro

Que Tempo!

Visto a vista (re)vestida

persisto confuso

Que tempo passou?

Que tempo ficou?

nos olhos dos meus amigos

Ícaro

Aviso aos navegantes

2010-11-07T18:06:00.000-08:00

Caríssimos!

Primeiro acho importante

agradecer a visita

isso é algo impactante

pois há muito ninguém atualiza

Para reparar esse problema

vamos regularizar

então se liga que mais poemas

vão surgir em nosso lar

Ah! Antes que esqueça

sintam-se livres pra comentar

ou criticar essa bodega

ou não diz nada, se não importar

Se quiser entrar em contato

atenção, não erre

o nosso e-mail é o seguinte

frenteliteraria@yahoo.com.br

Ok, não foi lá uma obra-prima, mas pelo menos passa a mensagem!

Sobre o tempo

2010-11-07T12:10:00.001-08:00

no tempo que sobrava tempo

acompanhava a vontade

que fazia o tempo

dar sempre saudade

quando encurtou o tempo

ficou a saudade

grande, desmedida

fez a vontade superar-se ainda

tempo, tempo

por que sois mau?

leve, sorrateiro

gera anseio que não tem igual

tempo, tempo, estou eu aqui

chinfrim

escrevendo a história

que tu não porás fim

Miguel Rêgo

A Poesia

2010-10-20T12:23:00.000-07:00

Outro dia perguntei
me enchendo de ousadia
nesse mundo tão mercantil
onde está a poesia?

Logo os intelectuais
com formalismo em demasia
apressam-se a responder
está na métrica a poesia!

mas a métrica do homem
a resposta de tanto valor
só existe se vender
quem manda é o produtor

então o jovem boêmio
com o dinheiro da família
compra uns entorpecentes
e diz: no amor está a poesia

mas o amor que ele declama
é o mesmo da tv
hétero e burguês
é sobre isso que devo escrever?

Pergunto então ao operário
que com o trabalho todo dia
sustenta o intelectual e o boêmio
mas diz: não conheço poesia!

Sou homem bronco sem cultura
de amor e métrica nada sei
só posso lutar sem desistir
à espera de um mundo sem reis

A poesia está em tudo?
Talvez não haja resposta certa
mas de uma coisa eu tenho certeza
o operário é o maior poeta

Tiago Amaro

Update: Havíamos esquecido de colocar o autor dessa poesia, como nos alertaram nos comentários. Sendo assim, fizemos uma rápida edição para ajeitar isso.

Descencia

2010-10-19T12:40:00.000-07:00

Pela rua muitas histórias se cruzam
Cada rosto uma curva
Ascendente ou descendente
Nenhuma delas imagina
Que compartilha a mesma a essência
E descencia

Marília Trajtenberg

Copacabana

2010-10-18T12:20:00.000-07:00

Apenas sinta de perto
O que sinto contigo, Copacabana!

Tua odiável felicidade
Em teus falsos pares
Que pouco durarão

exceto com tua inevitável hipocrisia
(e por pouco tempo, naturalmente)

Malditos sejam teus bancos!
Malditas sejam tuas ondas!
Maldito sejam teus beijos!
se sabes que falta alguém contigo, Copacabana!

Felipe M.

Esboço

2010-10-06T09:50:00.000-07:00

Rascunho a (minha) vida em migalhas

arquitetando projetos valorosos

alma a serviço da Arte

corpo implacável na luta

condenso em pensamento

ao toque do desejo

E só.

Ao esvair-se a chama

ao precipitar o vazio

retorno

retomo

recomeço

eterno esboço de mim mesmo

Ícaro

Faça amor, não faça poesia!

2010-08-23T07:43:00.000-07:00

Fecho meu livro
De repente ele só possui letras
Não vale mais a pena

No vazio do bar
com seus rostos disformes
Um rosto familiar
Um sorriso aberto
Finjo sorrir
e dou mais um gole na cerveja

Prendo-me na gorda
do outro lado do bar
Dança ao som da máquina
mostrando os tornozelos

Ela gostaria de me mostrar mais
Levantar um palmo, aquela saia
Mostrar toda aquela perna
Que ela compartilha só com seu espelho
no fim de mais um dia

Ela me nota

Abaixo a cabeça
Olho o livro
Dou mais um gole na cerveja

Não quero ver suas pernas...

Felipe M.

Resistência

2010-08-20T14:30:00.000-07:00

Poeta!
Monte sua tenda.
Faça seu preço
Garanto-lhe a renda.

É livre teu verso,
desde que o resultado
- é claro -
seja bom para o comércio!

Pois se ato sua mão?
Lamento!
Sou eu quem financia
tua rica inspiração.

Poeta!
Recusa meu contrato?
De que valem seus princípios
se não lhe enchem o prato?

Alimenta-se de sonhos?
Que assim permaneça
Talvez de inanição
seu sonho desvaneça.

Miguel Rêgo

Foda-se o Pingüim

2010-08-18T20:12:00.000-07:00

Quando os ovos se quebram

A dor é inevitável

Notas que ressoam

dentro do meu jardim

Abra seus braços

num som intragável

Não dê voz à razão

Aceite apenas

Breton reza por ti

O mundo está acabando

enquanto você recomeça

Mari Buendía

A Independência

2010-08-15T17:10:00.000-07:00

de hoje em diante

declaro livres todas as palavras

os verbos estão livres

para transitarem com quem quiserem

objeto direto ou indireto

(ou os dois ao mesmo tempo, para assombro das palavras eruditas)

os sujeitos podem viver felizes

e encontrarem seus complementos nominais onde quiserem

os monossílabos irão

pra lá e cá, sem ré nem dó

declaro que de hoje em diante

as reuniões de gramáticos

serão festas com vinho farto

e poetas inspirados inventando palavras

troco sem pestanejar os acordos gramaticais

por livros de poesia e cânticos populares

e os velhos rabugentos em uma sala cinzenta

pelo verdadeiro criador da língua portuguesa: o povo

Tiago Amaro

Caladaembala

2010-08-15T17:09:00.000-07:00

Vontade de solidão
Uma bossa calada embala meu sono
O mundo é uma Imensidão
Vamos juntos sonhar sozinhos
Se uma lágrima escapar tudo bem
A mão vem secar a tristeza
Chorar não faz mal a ninguém
A dúvida é a certeza
Que a gente não queria ter
Mas tem

Marilia Trajtenberg

Incertos Boêmios na FLIP!

2010-08-12T19:53:00.000-07:00

Caros,

Estivemos na FLIP, em um debate interessante sobre mídias virtuais organizado pelo Clube dos Autores. Estiveram presentes Tiago, Felipe e Kátia. Seguem as fotos!

É nós na FLIP!

Compre o livro!

2010-08-09T18:47:00.000-07:00

Confrades de poesia,

Nosso grupo publicou recentemente um pequeno livreto, com uma pequena amostra do que virá em nossa publicação. O objetivo é mais divulgar um pouco nossa poesia para fora e abrir espaço para o nosso livro de poesias, que será lançado em breve.

Caso você se interesse pelo nosso trabalho e queira adquirir esse pequeno livreto de divulgação, nós estamos os entregando pedindo uma pequena contribuição de R$2,00. Caso você se interesse pela ideia, é só entrar em contato pelo email frenteliteraria@yahoo.com.br com o assunto "Compra", e no e-mail dizer quantos você quer e o endereço de entrega.

E viva a arte livre!

Sobre o grupo

2010-08-09T18:41:00.000-07:00

Em 2008 foi formado um grupo chamado Frente Literária, reunindo de forma virtual e presencial um grupo de amigos e poetas cariocas com interesse comum na discussão de temas literários, autores e formas. Trata-se de um grupo de estudos, debate e produção no campo da literatura, teatro e poesia.

Em 2009, deu-se início ao projeto denominado "Incertos Boêmios", homônimo obra e autoria, que reúne 6 dos 10 autores da Frente Literária. Trata-se da compilação de poemas e prosas poéticas dos novos autores.

Publicamos um pequeno livreto com algumas poesias e, mais do que isso, queremos utilizar também o espaço virtual como forma de publicar nossas poesias e, junto com mais outros poetas pelo mundo afora, tentar construir um espaço de arte independente.